El otro día hice una escapada a Madrid para ir al teatro y recoger mi regalo de reyes (se conoce que les falló la red de distribución: es lo que pasa por seguir usando camellos, parece mentira), nada menos que las Memorias de ultratumba en la edición del Acantilado (eso sí, la edición en rústica: quede la otra -¡90 euros!- para los potentados). Pero bueno, el caso es que la obra que vi fue la impactante Plataforma, montada por el inevitable y omnipresente Calixto Bieito, e interpretada por una cuadrilla de genios en zapatillas. Que hablen los críticos de la obra (yo sigo extasiado: eso es teatro; una sacudida, un fogonazo). Traigo el tema a este libresco blog por dos motivos: el primero es que la obra me decidió a leer, algún día, a Michel Houellebecq (o como se escriba), un autor a quien tenía por provocador y que se me antoja debe tener una profundidad insospechada; veremos. El segundo es que, mientras volvía a mi aldea con las Memorias entre manos, encontré en la introducción una referencia a cierto poema de Rimbaud que viene a ser hermano de la terrible Plataforma novelesca. El asunto de la misma es la vida (o la no-vida) de un mediocre funcionario del Ministerio de Cultura dado al turismo sexual en el tercer mundo. Sus compañeros de aficiones, los comentarios de éstos, el tema de la depredación sexual por parte de estos hijos del primer mundo, y hasta el terrorismo islámico, van componiendo un cuadro que nos lleva a unas más que interesantes reflexiones sobre éstos y sobre nosotros mismos. Tampoco es de extrañar que hasta los no-lectores de Houellebecq, como yo, llegara en su día sólo la estupidísima visión de quienes en lugar de leerlo prefirieron escandalizarse por el tratamiento que hace, supuestamente, de cuestiones como la pedofilia, el terrorismo o el mundo musulman; pero bueno, imagino que se trata de los mismos que ven en Lolita, de Nabokov, una simple apología de la pederastia: nunca faltan inquisidores (y cómo surge, por cierto, este monstruo inquisitorial en épocas tan distintas y con rostros tan cambiados, pero siempre el mismo, siempre tan inconcebiblemente necio). Pero tampoco me meteré en profundidades (hoy no estoy para nada), y me limitaré (además de recomendar estos tres libros casualmente enlazados) a copiar ese poema de Rimbaud que es, como todos, deslumbrante y terrible, tan lúcido, y del que veo ecos en el modo en que Houellebecq presenta y comenta la presencia del primer mundo en ese otro tercer mundo, al que exporta de forma tan peculiar un modo y un modelo de vida, que arrastra siempre la sombra del colonialismo. 


 Démocratie

   « Le drapeau va au paysage immonde, et notre patois étouffe le tambour.
   « Aux centres nous alimenterons la plus cynique prostitution. Nous massacrerons les révoltes logiques.
   « Aux pays poivrés et détrempés ! — au service des plus monstrueuses exploitations industrielles ou militaires.
   « Au revoir ici, n'importe où. Conscrits du bon vouloir, nous aurons la philosophie féroce ; ignorants pour la science, roués pour le confort ; la crevaison pour le monde qui va. C'est la vraie marche. En avant, route ! »


O como alguien traduce, con mayor o menor fortuna:


DEMOCRACIA

"La bandera va hacia el paisaje inmundo, y nuestra jerga ahoga el tambor.
"En los centros alimentaremos la más cínica prostitución. Masacraremos las revueltas lógicas.
"¡En los países picantes y empapados! -al servicio de las más monstruosas explotaciones industriales o militares.
"Adiós, aquí, no importa dónde. Reclutas de buena voluntad, tendremos una filosofía feroz; ignorantes para la ciencia, libertinos para el confort; que reviente el mundo que sigue. Esta es la verdadera marcha. ¡Adelante, marchen!"