La nada.
Esa cosa inmensa,
llena de galaxias
y de sueños.
 

Hay palabras que no se dejan desplumar. 
Amor, sin ir más lejos. Años y siglos al calor de la lumbre, 
de los libros, o del vicio, ahí estamos, desplumándola, 
bebiendo sopa en familia, 
veneno en soledad, 
vinagre en un burdel. 
Un día se nos echará a volar 
y dejará en nuestras manos una pluma. 
Parker, en el mejor de los casos.

Azcona