Leo en las Memorias de ultratumba este fragmento sobre las fuentes de Danubio:

“Tras nacer en la Selva Negra, el Danubio va a morir en el mar Negro. ¿Dónde se encuentra su fuente principal? En el patio de un barón alemán, que utiliza a la náyade para hacer su colada. Cuando un geógrafo osó negar el hecho, el noble propietario entabló un proceso. Se decidió por sentencia que el nacimiento del Danubio estaba en el patio del mencionado barón, y que no habría podido estar en otra parte. ¡Cuántos siglos han sido necesarios para llegar de los errores de Tolomeo a esta importante verdad! Tácito hace descender el Danubio del monte Abnoba, montis Abnobae. Pero los barones hermonduros, cheruscos, marcomanos y cuados, que son las autoridades en que se apoya el historiador romano, no eran tan avisados como mi barón alemán.”

Hace tiempo colgué algo parecido sobre las fuentes de Nilo, pero lo que me ha recordado este fragmento es, como no, la búsqueda que lleva a Claudio Magris en su obra "El Danubio", de las fuentes de este río, para concluir que nace, efectivamente, en el patio de una casucha alpina; y más aún, que nace de un humilde grifo. El propio Magris ha comentado este episodio en un par de entrevistas:

"¿Y así surgen algunas de las historias reales y ficticias que fluyen con el río, como la búsqueda de los orígenes del Danubio?

La idea de los orígenes del Danubio también fue fundamental. Quisiera narrar un pequeño episodio. Al principio del libro hay una búsqueda de los verdaderos orígenes del Danubio que se disputan varias ciudades. Esto se convierte en una broma, un poco de ironía sobre esta pretensión de pureza, la pretensión del origen, de tener el monopolio, el derecho de la identidad. Entonces se demuestra cómo una búsqueda rigurosamente científica da como resultado que el Danubio nace de una llave o de un canalón que puede cerrarse provocando, después de un tiempo, la sequía en Viena o en Budapest. Por supuesto es una metáfora con varios significados, como el gran temor de que se agoten las aguas de la vida o para decir que estamos muy enterados acerca de las discusiones sobre los orígenes de la vida, pero sobre el origen mismo sabemos muy poco. En esa pequeña ciudad de la frontera con Eslovaquia, hay una placa que dice con orgullo: “Ésta es la verdadera fuente del Danubio”, y lo que yo hago es burlarme de la placa. Años después colocaron otro letrero en mi contra. Regresé para grabar con la televisión alemana y vi una placa que estaba junto a la otra y decía: “Ésta es la verdadera fuente del Danubio. No es cierto, como algunos han dicho, que el Danubio nazca de un grifo ni de los canalones de las casas vecinas”. Entonces recordé una frase melancólica de Borges: “La literatura sólo puede retratar el mundo, pero no puede cambiar el paisaje del mundo”, y yo, modestamente, en mi pequeño entorno, transformé el paisaje al provocar que se colocara esa placa en mi contra. El Danubio cambió un poco, y ésta es otra de las pequeñas historias danubianas."

http://www.revistadelauniversidad.unam.mx/2606/pdfs/93_97.pdf

"-Hay en El Danubio un profundo ajuste de cuentas con la historia, es un ajuste moral, no sólo imaginativo, la erudición es deseo que fluye, como el Danubio, en intensidades diversas, con alegrías y desencantos, con la voluntad profunda de disolver fronteras literarias y geográficas...es un narrador y un autor que no temen saber demasiado....

-Saber demasiado. Creo que soy el que viaja: hay un lado muy cultivado, de gran cultura, erudición; pero por el otro, de cultura muy pobre, ridícula y tengo siempre la impresión, de que nuestra cultura, nuestro saber y erudición libresca, comprende muy poco, casi nada de la vida. La erudición, la verdadera cultura nos hace conscientes de nuestra debilidad. Hay una dimensión muy irónica, muy humilde que nos obliga  a descubrir que esta gran cultura, este saber maniaco, lleno de cosas, es muy débil frente a la vida. Por eso en este viaje la cultura es ironizada pero con amor, con respeto. Ese pobre yo que viaja, es un intelectual, y tiene la cabeza y el bolsillo llenos de las citas de los libros que ha leído, y cada vez que tiene dificultades en la vida, ante el amor, la enfermedad, ante sus amigos, la muerte, la vejez, inmediatamente, para defenderse, toma sus libros y cita: intenta construir una barricada, una muralla de cultura, de libros, de citas, contra la vida, contra las dificultades de la vida.
Pero la vida es siempre más fuerte que la cultura, cada barricada que levanta es muy débil ante el simple problema de vivir. Su conocimiento lo conduce a pensar que quizá el Danubio surge de una gotera, o de un grifo, que quizá el Danubio no existe. Eso quiere decir en el fondo que sabemos muy pocas cosas sobre la vida y su origen. Y descubrimos la posible inexistencia de el Danubio. Es decir, que el agua materna, sensual, viviente de la vida, quizá haya desaparecido. Y es la gran angustia de la civilización contemporánea, que la vida, que la sensualidad, la posibilidad de amar, del deseo, ha sido absorbida, canalizada.
Su pregunta es clave: saber demasiado, demasiado y poco: elegí el Danubio como paisaje simbólico del mundo, porque hasta un cierto momento soy yo el que viaja, a través de un río que atraviesa muchas culturas, terrenos, pueblos, civilizaciones, sistemas políticos, psicológicos, económicos, sociales, religiosos, etc. Hasta un cierto momento soy yo el que viaja, espera, cree...el que se hace la ilusión de poder comprender la realidad que lo rodea, de poder organizarla, de poder controlarla con su cultura germánica. Pero cada avance conduce a un territorio aún más desconocido: de lenguas y gestos ignotos.
Por eso el Danubio es símbolo de esta aventura, porque no es un río que se identifique solamente con un pueblo, como sí sucede con el Rin, es por ello un símbolo de la complejidad y la pluralidad de cada identidad. La moral. Esa es una dimensión fundamental de la vida y del libro. Soy el que viaja, no quisiera pensar en la moral, es como cuando usted viaja a Viena o a Roma y desea estar con los amigos, ver los paisajes, disfrutar, vivir. Uno desea olvidar la moral.
Cuando está usted enamorado, cuando ve el mar, cuando uno es feliz, no se piensa en eso. No obstante, la moral, es como la salud del cuerpo, algo necesario, la premisa fundamental de la vida. No pienso en mis rodillas, pero si me duelen descubro la necesidad que tengo de ellas, con la moral es lo mismo. Así que estamos obligados a descubrir la necesidad de la moral, de los valores. Viajo y río, soy feliz, la sensualidad aparece, aparece el vino... pero también topo con el sufrimiento, la violencia, las víctimas.
La historia es una complicación increíble de violencia, de injusticia, de clases sociales masacradas. Es entonces cuando se descubre la necesidad de la moral, la necesidad del buen combate como decía Saint Paul. La necesidad de dar una forma, un significado a la vida. Pero de pronto en Auschwitz soy yo, el viajero, quien descubre la necesidad de decir sí y no a la vida. Es un imperativo que tiene dos caras. Y así la lengua se vuelve de pronto la lengua de la moral, la lengua de la precisión.
La moralidad es algo que da significado también a cosas que no tienen nada que ver con la moral: cuando comemos, hacemos el amor, bebemos, no pensamos en la moral. Pero para poder amar, ser feliz con significado, hay que tener respeto a la moralidad. Y es por eso que la novela es también un viaje peligroso donde, sí, hay posibilidad de gozar, pero también el riesgo de perderlo todo. Tal vez sin esa exigencia la vida perdería su encanto. "

http://www.literaturainba.com/notas/entrevista_magris.htm

No está mal. Mirad a qué caudalosas reflexiones hemos llegado partiendo de un humilde grifo. No está nada mal...