Romance del enamorado y la muerte


Un sueño soñaba anoche,
soñito del alma mía,
soñaba con mis amores
que en mis brazos los tenía.
Vi entrar señora tan blanca
muy más que la nieve fría.

- ¿Por dónde has entrado amor?
¿Cómo has entrado mi vida?
Las puertas están cerradas,
ventanas y celosías.

- No soy el amor, amante:
la Muerte que Dios te envía.

- ¡Ay, Muerte tan rigurosa,
déjame vivir un día!

- Un día no puede ser,
una hora tienes de vida.

Muy de prisa se calzaba,
más de prisa se vestía;
ya se va para la calle,
en donde su amor vivía.

- ¡Ábreme la puerta, blanca,
ábreme la puerta niña!

- ¿Como te podré yo abrir
si la ocasión no es venida?
Mi padre no fue al palacio,
mi madre no está dormida.

- Si no me abres esta noche,
ya no me abrirás querida;
la Muerte me está buscando,
junto a ti vida sería.

- Vete bajo la ventana
donde labraba y cosía,
te echaré cordón de seda
para que subas arriba,
y si el cordón no alcanzare
mis trenzas añadiría.

La fina seda se rompe;
la Muerte que allí venía:

- Vamos, el enamorado,
que la hora ya está cumplida.

Peter Ackroyd
El gran incendio de Londres

Un libro, un historiador y un comentario.

Editando cosas así, hasta se le puede perdonar que escoja esos colores calcinantes para las cubiertas. No gana uno para gafas de sol...

Me han pasado este breve intercambio de e-mails entre el director de la Biblioteca Nacional de Irak y Fernando Báez, autor de "Historia de la destrucción de libros". Atentos a las fechas:

2006/11/29, assaad eskander <sseskander2004@yahoo.com>: